فيتاوتاس ستولبيناس

شاعر، تلسياي

نقش، لا يشبه النقش

لم تكن في بيت الطفولة نوافذ إلى الشمال. كان الطريق الأبيض المغبرّ، المليء بالحفر، ينحني حول سرّ الصيف الكبير — مصلى قرية ستولبيناي. كان أبي يجمع شظايا الزجاج الصغيرة، ويمسح عنها التراب، ويحملها في كفّه إلى ما تحت أشجار الكستناء، إلى برميل أسود عريض. لم تكن في بيت الطفولة نوافذ إلى الشمال؛ كان نور اللحظات ينزلق برفق وهدوء، كأنه صادر عن مفاتيح بيانو متفرقة. وكانت حفيف الليلك العتيق، ذي العناقيد المحنّطة، يصدّ باب المدخل، حاملاً معه خشخشة العناقيد مصحوبة بزقزقات الطيور الوفيرة. وفي غضب العناقيد كان يمكن أن تسمع كلباً يلعق رأسه. بالمناسبة، لم يكن هو وحده. وفي قيظ منتصف الصيف كان الدلو يهوي في البئر، كأنه يهوي إلى عالم آخر. وبالمناسبة، لم يكن هو وحده. وما تزال شجرة الكمثرى البرية، النعسى التي تزعجها الرياح وقد اقتلع الإعصار قمتها، تلقي ظلها في سهول الذاكرة؛ ظلاً وشعاعاً يسيران عبر الحقول معي، مع نافذة المصلى المشمسة، وقد حملتهما وما زلت أحملهما

رؤى / Insights

321

فيتاوتاس ستولبيناس

كحقيبة ظهر ممتلئة بألواح الأردواز. وعلى إحداها نقش حادّ لا يشبه النقش: «لم تكن في بيت الطفولة نوافذ إلى الشمال.»

شغف غروستِه

تنتصب في المروج مكاشطُ جافة متيبسة. صمت أهل الزاوية، والماشية لا تهدأ — والدلاء مقلوبة على جانبها. بعد حرّ لا يُحتمل تأتي ساعة استراحة عاجلة: فقد مدّ الظهر مرفقه الممتلئ. ما إن تعثر عليه حتى يمضي: رجال من العشيرة نفسها يفرشون الحصر على عشب كثبان غروستِه الرملية. والنساء الرشيقات، المصطفات بلا عيب، من بنات العشيرة، يسحبن من الشباك مؤونة العيد بنظرات حريصة كأنها نظرات شيوخ الجماعة، ثم يدرن خجلاً، كأنهن يحاولن إخفاء ارتياحهن عند القماش الاحتفالي، ويوبخن الأطفال بهدوء. آه... مهلاً، اقترب أيها العصفور الأشعث، سأقطع هذه الحكاية القصيرة؛ تعال، تعلّق قليلاً، وساعدني على قياس، كما أقول، عبر المضيق، كخياطٍ أحدبٍ ما، حزنَ العائلة القديم، وبماذا أيضاً — بمترٍ شريطيّ دوّار من السيرات، سيلتحم بعد قليل بشغف غروستِه. انظر، أيها الدوري، بصبر وانتباه، ولا تفوّت أي تفصيل صغير، حيث يمتد أبعدُ مسلكٍ في الغابة، وحيث تزحف الساعة كأنها ريشة شفافة عبر السحاب.

322

Acta Linguistica Lithuanica LXXXV

فيتاوتاس ستولبيناس — شاعر التيار الساكن

الاستعارة

أليس على رصيف الميناء يُقرَع لحنٌ كتب للسوبرانو والبيانولا؟ لا، لم أفكر قطّ أنني سأضطر إلى الإبحار من جديد كبحّارٍ على أضأل طوف، وأنني، بعد أشهر أو أعوام، سألتقي الاستعارة قرب متجر السمك — طويلة العنق وممتلئة، ترتدي رداءً، والريح تعبث بقبعة اللباد المثقوبة الخاصة بيوم الأحد.

قبل كسوف الشمس

تتنقل النملات في ممرّ مرصوف بالحصى بين الغرف. ويبعث مربع سوق العجائز من الموتى. والسمسارات، وقد حاصرهنّ شرطي الميليشيا، يتخبطْن صارخات في حظيرة كئيبة، ويرمين إلى أعلى قطعاً من الخميرة، التي يحجب سربها المصفرّ الشمس تدريجياً. وتنحرف العربة المتذمرة المسحوقة ومقطورة المنجمين نحو برج المصلى، الناتئ من بين أشجار الدردار القوية. يؤسف الروائي، لا أكثر، لرصفٍ حجري وحيد حزين وفارغ. تنتشر البلاغة والتفخيم والحماسة على شكل موجات. ويقف الحسون قرب إدارة الظلمات، فيزرّر شقّ السماء، ويحدّق بوقاحة في النساء ذوات الجوارب، ويضرب الأرض بمظلته. وحتى الرواية تتعثر، وقد انفرطت قبل كسوف الشمس. فماذا نقول عن الروائي؟

رؤى / Insights

323

فيتاوتاس ستولبيناس

تلميذ الصف الأول

كنت ذات يوم غنياً في شارع سيموناس دوكانتاس. كان لديّ رباط من الشظايا، وكنت أتعلم في الصف الأول. رباط من الشظايا! كنت أسوّي أوراق حلوى بالحبوب، وأنزلق على الزلاجات إلى زيارة الأصدقاء. رباط من الشظايا! نعم، كنت غنياً حين تعلمت الحساب: الجمع — الطرح، الضرب — القسمة. أين رباط الشظايا وفنجان الشاي المربوط بمقبض الحقيبة؟ نعم، كنت أتعلم الحساب؛ ما أبرع ما كنت عليه في القراءة والكتابة.

نورّ عمره أسبوع

أشتاق إلى طريق الغابة، وإلى الأوراق الموشاة بالحبر الأخضر، وإلى الكلمة التي تتبعني. أوافق أن أصير خزانة للثياب، بل أصير طبقاً بارداً، أو وعاءً بلا ثمار، إن كان هذا خداعاً. نورّ عمره أسبوع لناسك الشرفة. خيرٌ لاذع الطعم

324

Acta Linguistica Lithuanica LXXXV

فيتاوتاس ستولبيناس — شاعر التيار الساكن

يخزّ الحنك. عزيزتي، أشياء كثيرة تنتمي إلى زمن آخر. لا يكفي أن تسافري على ضفة عابسة، في درب الغابة. انحناءة الأشجار الأولى تكاد تكون مجهولة، والأمواج تضرب بلا انقطاع القاربَ الذي ارتدّ عن ألواحه. تداعب سوط الكلمات رقائقَك المتقدمة في السن.

سجدة للوطن

لا أريد أن أكون في أي مكان آخر هذا المساء. في أي مكان آخر. هنا فقط. في الوادي، لمع الماء فوق التل. يبحث الإعصار في المنحدرات عن موضع يلتفّ فيه. والمدينة والبحيرة والجزيرة المغنّى بها تزداد خريفاً كل يوم. حزن هادئ وصامت ينساب إلى أسفل الدرابزين. لا أريد أن أكون في أي مكان آخر هذا المساء، وأن أضجر من الانعكاسات الباهتة. يمزق الإعصار تلال هذه الناحية. ماذا تفعلين، يا روح النحلة الطنانة، وأي عوارض سقف تقع في أفقك؟ رقصة وحيدة بطيئة، عزفها ورق ممدود — لمن، ولأي شيء؟

رؤى / Insights

325